219. Al Sonno.

IPNO, tiranno già, ora refrattario

Anarca, & infingardo, che tra reti

Capziose tra il volere mio divario

Ponesti spesso, & storici, & poeti,

Perché mai neghi adesso il necessario

Riposo, o, dove sia, che mai Ti vieti

Indurre in me & oblio, pace, & ristoro,

Io non capisco, io non mi spiego, io ignoro.

***

Vero è che cristallizza a me le notti

In veglie raggelate ispido Arturo,

Che gli occhj a me con ghiaccj non mai rotti

Spalanca Inverno irrigidito & duro,

E so se inane vi s’opponga, & lotti

(E in specie quando esposto all’aere oscuro)

L’intrinseco calore, e trovi immiti

Ceppi di brine, e sbarre in stalattiti.

***

Vero è che l’incombenza irta di Crono

Periunt & imputantur mi deversa

Contro, da quant’intorno a me vi sono

Quadranti, rinfacciando la perversa

Vita a me, che vaneggio, & che sragiono,

In ogni ora additando un’ora persa,

In ogni dì additando un giorno in meno,

E in fondo al tempo vuoto un fosso pieno.

***

Vero è che, nel girarsi, il diffidente

Sguardo, per imprudenza ormai sottile,

Non scorge un volto umano tra assai gente,

Non vede gente amica in clima ostile,

Non ha clima secondo in terra algente,

Non trova salda terra in fogna vile,

Sicché Ti teme, e ai sogni Tuoi non cede,

Perché rinati da quel ch’esso vede.

***

Vero è che, del passato incubo atroce,

La memoria di sangue deturpata

Mi garrota le notti, e con la voce

D’alcuna ombra negletta strambasciata

S’oppone a che abbia pace, e più feroce

Si fa nell’ombra, & torva, e allucinata,

Che me in tant’anni ha perseguìto tanto

Che seccò il sangue al cuore, le urne al pianto.

***

Vero è che la Vergogna inveterata,

Che oggi arrossisce come alla prim’ora,

Contro m’è volta, e con la sua annodata

Sferza mi sferza, & che non mai scolora 

Spiega scoprendo faccia butterata,

Ché è quella lue che la fa rossa ancòra

(Lue che arde però meno della fretta

Ch’io compia in chi la merita vendetta).

***

Vero è ben tutto questo; ma se questo,

Mina della mia fabbrica infiacchita,

Coll’urto suo prevale, atro & funesto,

Sull’anelito a conservar la vita,

Dunque l’estremo limite m’appresto

A valicare; & quest’ombra avvilita

In cui, sono anni, affondo non disdice

A un passo d’altri più non infelice.

***

Ma se è vero che etern’oblio m’accoglie,

Quanto a schiudersi tarda atrocemente!

Dunque Tu scendi, e tocca queste spoglie

Con la virtù che è Tua, pietosamente:

Con la virtù che dal dolore stoglie,

L’ultime volte a queste membra spente

Dà conforto; & insegnami le torte

Vie per cui s’entra al regno della Morte.