774. Blocchi.

Non è esattamente un nuovo bearwithus, per quanto sotto taluni aspetti si possa considerare tale, &ccome; ma era per dire che, beh, grazie ad un’anima gentile, anzi gentilissima, anzi dippiù, il qui presente scassatissimo ritiene di poter riprendere con la pienissima attività non solo e non tanto blogghica - ma anche, ovviamente, perché no? – ma generalmente scrittoria grazie all’arrivo, che si spera fulmineo, di una macchina atta all’uopo – quello di scrivere e inoltrare testi, ovverossia, e, parallelamente, di far abbandonare al suddetto sottoscritto, in parte, la carta & la penna che tanto intensa compagnia gli hanno fatto in tutto questo periodo.

Ribadisco volentieri che tutti gl’impegni presi nel post precedente (n° 773.) saranno pertanto onorati; con l’aggiunta, o l’aggravante, che nel frattempo, a causa di uno squallidissimo [in realtà immancabile e più che scontato, l'intervento era urtantissimo, ma ci tengo a fare la parte lesa - come sempre (1) ] episodio di censura, chi scrive è tornato a dedicarsi ad uno dei suoi passatempi preferiti, vale a dire il bloccaggio; sicché Silvia Bortoli, autrice di uno dei libri recensendi, insieme colla figlia, un’amica sua di Milazzo che si fa chiamare Scecco, quell’orrida archiciapp parolaja di Anna Untitla [una che in vent'anni di rete ancòra non ha deciso di farci sapere come si chiama] e la dislessica spagnola Maria Carrazoni, oltreché tutte le amicizie intermedie – tra cui anche Lara Manni, peraltro – hanno fatto la stessa fine di tutt’i miei compagni delle elementari, delle medie, delle superiori, di tutti i miei superstiti – almeno in facebook – familiari, di tutti gli amici della Biblioteca Universitaria Nazionale di Torino, di un certo numero di pervertiti, affaristi, neonazisti e poco altro, senza eccettuare naturalmente Mario Bianco e Remo Bassini (2): e cioè è finita nella lista nera – una soddisfazione della madonna. Il 25 mi sono segnato a parte gambe di John, allusioni incomprensibili, anacoluti di varia specie, e cercherò di rendere la recensione il più divertentemente umiliante – ma non è questo il punto. La cosa che più mi aveva colpito, rileggendolo a scopo recensorio, era la somiglianza, come impostazione, tematiche, tendenze (all’inventario, ad un certo tipo di understatement molto sputtanato, a certi vezzi) all’ultima fatìca di Serena Dandini (3), che ho particolarmente odiato – ciò che non è stato per il libro della Bortoli, ma mi spiegherò (in realtà sono io che non sopporto la scrittura femminile, come non sopporto, delle donne, tutta una serie di cose [o dell'esser donna?] – benché non siano tipiche di tutte le donne (solo di quelle insopportabili).

Chiaramente tutte queste sono cazzate; rispetto, dico, alla montagna di erudizione e reminiscenze che m’ha gravato sulle spalle per tutti questi mesi e che adesso potrò finalmente sistemare e conferire al mondo; e, tra l’altro, al dotto commentario, a cui tengo veramente moltissimo, alle poesiuole di Elia Spallanzani – che mai e poi mai sarà pubblicato, nemmeno in un’edizioncina amicale da tipografia, ma francamente, cari, me ne infischio.

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(1) Tralascio la rivoltante ipocrisia con cui la Bortoli ultimamente, ai miei interventi, rispondeva da una parte con acidissime notazioni generiche (mi è in ogni occasione tornata alla mente Irina Skassalkatzaja, non so perché), confinate negli ‘stati’ soliti di fb, pur insorgendo alla mia pacifica & oggettiva notazione che tra noi i rapporti erano allentati ribadendo la purezza del suo affetto per il sottoscritto. Se è quella che c’era anche cinque anni fa, posso essere d’accordo. (Naturalmente in tutto questo ha ragione lei [lo dico anche perché non so che cos'abbia propalato sul mio conto per tutto questo tempo], ma io, mi ripeto, tengo ad essere la vittima anche in questa circostanza).

(3) Lapsus impressionante, mi sono dimenticato di Francesco Pecoraro, of course, causa & concausa, anche, di parecchj mali.

(3) E il messaggio pubblico che ha provocato la censura riguardava proprio un passo del libretto della Dandini stessa, riguardante un’antica sua maestra di danza (dio che sgrisoli), a cui puzzava il fiato (descrive anche di cosa, io ho rimosso), e si chiamava Mademoiselle Ramazzini.

A parte tutte le altre vaccate che ovviamente si trovano catervatim nel libro, avrò o no il diritto di imbufalirmi?

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